TERTULIA PORVENIR XXI: John Updike ha fallecido.

jueves, 29 de enero de 2009

John Updike ha fallecido.

El novelista estadounidense John Updike, cronista del desencanto vital de la América de clase media, ha fallecido a los 76 años, tras años de lucha contra un cáncer de pulmón, según ha informado su editorial, Alfred A. Knopf, en The New York Times. Autor de grandes frescos de la norteamérica contemporánea, como la saga protagonizada por el ciudadano medio Harold Angstrom, alias Conejo, (en Conejo es rico y Conejo en paz, que le valieron el Premio Pulitzer), Updike, ganador del Premio Pulitzer, destacó como escritor de relatos, crítico literario y ensayista en publicaciones de presitigio com The New Yorker y The New York Review of Books. Era uno de los intelectuales más influyentes de Estados Unidos durante la segunda mitad del siglo XX http://www.elpais.com/articulo/cultura/Fallece/novelista/John/Updike/76/anos/elpepucul/20090127elpepucul_6/Tes http://www.elpais.com/articulo/paginas/John/Updike/azote/clase/media/elpepusoceps/20070701elpepspag_8/Tes http://es.wikipedia.org/wiki/John_Updike http://www.abc.es/20090127/cultura-literatura/fallece-escritor-john-updike-200901271949.html http://www.elmundo.es/elmundo/2009/01/27/cultura/1233081623.html

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)

Información general del blog

Para cualquier sugerencia, confirmación de asistencia, comentario, propuestas y aportaciones al blog se indica el correo jmsanchezros@yahoo.es

Este blog es sólo un punto de encuentro para los tertulianos y los internautas. Las reseñas y recomendaciones que se han ido haciendo no pasan de ser mera invitaciones a la lectura de los libros, por lo que el mérito exclusivo es de los enlaces que se citan al final de cada entrada.

De conformidad con la legislación de protección de datos se informa que este blog es de uso personal de José María Sánchez-Ros Gómez. Los datos que se puedan mandar en los comentarios de las entradas y en correo antes citado no serán reenviados ni tratados sin el consentimiento expreso de sus remitentes.

El Ríncon de Curro: Juegos de palabras de Francisco Granados.

Se negaba Monterroso a leer Mi autobiografía de Chaplin por las ridiculez del título. Otra cosa hubiera sido escribir un libro llamado Autobiografías ajenas, más sugerente desde luego. Pues algo así me pasa y me subleva cuando tropiezo por casualidad con este título de novela: "Las mujeres inglesas destrozan los tacones al andar". ¿Qué coño de gentilicio es aquél que necesita explicar que se refiere a mujeres o a hombres? Si yo dijera las mujeres madrileñas son guapas, ¿no es tontez? Y entonces me informo de que la perpetradora de la torpeza ha vivido en Inglaterra. Y la tierna criatura ya pensaba en la traducción de su exitazo, las english women. Pero me planteo que quien coloca una rendición del idioma tan evidente nada más empezar, en toda la cabecera del trabajo, me va a caer mal sin leer nada del mamotreto, así que evitaré la tentación de indagar en su librejo antes de sufrir más. Una gatoparda como ésta ¿cómo hubiera puesto el título de Cervantes, La española inglesa? No me lo digas, que lo sé: La mujer española inglesa. Magnífica escritora, libérrima, fantasiosa, exultante. El español o, para ponernos a su nivel, la lengua española (spanish language) le rinde desde mi humilde morada un calurosísimo banderín de alto el fuego. Somos tan escasillos los felices pocos que aún peleamos por la naturalidad y la belleza de este idiomita tan zarraspastroseado que da penita verlo. de los felices pocos a los happy few. No, perdón, seamos correctos, de los felices pocos hombres y las felices pocas mujeres a los happy few men and women. Uf, por un momento casi peco de... de eso. Taciturno coturno de turno nocturno: Esta mañana he recogido del correo las obras completas de Vicente Aleixandre. Dicho así parece mucho, pero son dos tomitos verdes muy manejables que caben en la mano perfectamente. Yendo por la calle con el pequeño bulto pensaba qué barato y con qué poco esfuerzo se lleva toda esa vida, todo lo que un hombre sintió y batalló por ser. Que de la llama magnífica de un poeta cargara yo ese resto pacífico me dio que pensar. Qué modesto el designio del escritor, sonreí con tristeza. Y qué generosidad la suya, entregar toda la vida para dejarla en la mano de un desconocido que no se lo podrá agradecer. Me ha intrigado siempre la ausencia de énfasis de Aleixandre, esa vibración tenue con que coloca las palabras, esa certeza terminada del nadador que se tiende en la arena de la playa. Yo diría que sin pretenderlo, consigue amansar al lenguaje, tamizar sus brusquedades y violencias con un tono de sobremesa, casi familiar, que no excluye la sorpresa nunca. Como poeta auténtico, siempre está por encima del idioma, planea sobre él y con gracia aérea lo recompone, redistribuye sus periodos y le infunde cadencias y ritmos nuevos. Los demás escritores somos alfareros, sólo los poetas esculpen la piedra viva. Segunda lección gratuita del curso por correspondencia. Exámenes en Abril. Atte. El profe.