TERTULIA PORVENIR XXI: El Yo asalta la literatura.

lunes, 6 de octubre de 2008

El Yo asalta la literatura.

La autoficción domina la narrativa en castellano y ha llegado también al cómic y al arte. No son memorias, no son diarios, no son biografías: es una escritura del Yo, que se diversifica y ocupa nuevos espacios. Dieciséis autores y críticos analizan este fenómeno. www.elpais.com/articulo/semana/asalta/literatura/elpepuculbab/20080913elpbabese_3/Tes/

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El Ríncon de Curro: Juegos de palabras de Francisco Granados.

Se negaba Monterroso a leer Mi autobiografía de Chaplin por las ridiculez del título. Otra cosa hubiera sido escribir un libro llamado Autobiografías ajenas, más sugerente desde luego. Pues algo así me pasa y me subleva cuando tropiezo por casualidad con este título de novela: "Las mujeres inglesas destrozan los tacones al andar". ¿Qué coño de gentilicio es aquél que necesita explicar que se refiere a mujeres o a hombres? Si yo dijera las mujeres madrileñas son guapas, ¿no es tontez? Y entonces me informo de que la perpetradora de la torpeza ha vivido en Inglaterra. Y la tierna criatura ya pensaba en la traducción de su exitazo, las english women. Pero me planteo que quien coloca una rendición del idioma tan evidente nada más empezar, en toda la cabecera del trabajo, me va a caer mal sin leer nada del mamotreto, así que evitaré la tentación de indagar en su librejo antes de sufrir más. Una gatoparda como ésta ¿cómo hubiera puesto el título de Cervantes, La española inglesa? No me lo digas, que lo sé: La mujer española inglesa. Magnífica escritora, libérrima, fantasiosa, exultante. El español o, para ponernos a su nivel, la lengua española (spanish language) le rinde desde mi humilde morada un calurosísimo banderín de alto el fuego. Somos tan escasillos los felices pocos que aún peleamos por la naturalidad y la belleza de este idiomita tan zarraspastroseado que da penita verlo. de los felices pocos a los happy few. No, perdón, seamos correctos, de los felices pocos hombres y las felices pocas mujeres a los happy few men and women. Uf, por un momento casi peco de... de eso. Taciturno coturno de turno nocturno: Esta mañana he recogido del correo las obras completas de Vicente Aleixandre. Dicho así parece mucho, pero son dos tomitos verdes muy manejables que caben en la mano perfectamente. Yendo por la calle con el pequeño bulto pensaba qué barato y con qué poco esfuerzo se lleva toda esa vida, todo lo que un hombre sintió y batalló por ser. Que de la llama magnífica de un poeta cargara yo ese resto pacífico me dio que pensar. Qué modesto el designio del escritor, sonreí con tristeza. Y qué generosidad la suya, entregar toda la vida para dejarla en la mano de un desconocido que no se lo podrá agradecer. Me ha intrigado siempre la ausencia de énfasis de Aleixandre, esa vibración tenue con que coloca las palabras, esa certeza terminada del nadador que se tiende en la arena de la playa. Yo diría que sin pretenderlo, consigue amansar al lenguaje, tamizar sus brusquedades y violencias con un tono de sobremesa, casi familiar, que no excluye la sorpresa nunca. Como poeta auténtico, siempre está por encima del idioma, planea sobre él y con gracia aérea lo recompone, redistribuye sus periodos y le infunde cadencias y ritmos nuevos. Los demás escritores somos alfareros, sólo los poetas esculpen la piedra viva. Segunda lección gratuita del curso por correspondencia. Exámenes en Abril. Atte. El profe.